Juegan dos bailarinas con tus sesos,
tiemblan las rotativas deseosas.
La televisión no ofrece más que desprecio,
ante todas las personas,sobre todas las cosas.
Hora es de hacer que dominen tus impulsos,
de morir de amor a ideales es hora.
No de transcribir la historia y su deceso,
ni de titubear tu dedo en el gatillo ante una fosa.
No dejarán que levantemos la cabeza y escupamos,
después dirán que la lluvia mojó sus cascos.
Mentirán hasta el último minuto,en que podamos,
reescribir con un fusil la historia que contará que ganamos.
Y cuando al fin,llegue el fin del principio que buscamos,
el pueblo dará vía libre a los sueños de Mayo.
Quedarán en libertad la honestidad y el trabajo,
cumplirán larga condena el fascista y el lacayo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario