Al Este una sombra gris
y la luna depredadora.
Jocosas páginas que escribir,
sobre historias desgarradoras.
Haciendas desaparecidas,
bajo embrujos de banqueros.
Y luchas por mantenerlas vivas
sin degollar a ningún usurero.
Las fábricas languidecen,
sus obreros yacen.
No todo es oro lo que reluce,
ni mierda todo lo que se hace.
La conciencia ha muerto,
vivan las cadenas.
De televisión o de hierro,
que importa la etiqueta.
Las sillas buscan traseros,
aulas y profesoras llenas
Y las herramientas a sus obreros,
para sentirse útil hay que vivir sin miedo.
No temer al inversor ni al accionista,
arrebatarles el poder no os hará revisionistas.
Se ve lejos,es verdad,somos menos en la calle,
pero no esperaré a mi voto,nadie impedirá que hable.
Buscaré la tempestad entre la calma,
nuestra patera surcará los estrechos y mares.
Los relegaremos al olvido,como forma de venganza,
y se abrirán las grandes alamedas y fluirá la dignidad por todos los lugares.
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