No hay respuestas cotidianas que oxigenen,
sólo el rumor inintelegible de la nada.
No hay recuerdos que alimenten mis mañanas,
y es ya tarde para alimentarme de mi bilis.
Lo cierto es que dejó de doler hace tiempo,
la ignominiosa mella se integró ya en mis sienes.
Más hoy sigo soñándote y no vienes,
sintiendo mi atalaya invadida por tus siniestros demonios.
Foribunda,como la soledad equitativa,
denostado sueño de normalidad consumada.
Juglar sin cuentos ni canciones conocidas,
pobre de espíritu en tierra de iglesias quemadas.
Soy un cantautor sin encanto ni guitarra,
un juntaletras cualquiera en busca de su sino.
Un marinero de tierra en busca de su sirena varada,
una piedra que pincha tus ruedas por las sendas y caminos.
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