Ella es quehacer en casa ajena,
un sueño fugaz cuando aún no he dormido.
Vive en mi mente como un escorpión en un banco de arena,
atenta a cualquier movimiento desconocido.
Sólo su sonrisa me calma,
mis fantasmas no se manifiestan.
Pone color allí donde no pinto nada,
brillan sus ojos cuando su mirada me asesta.
Acaba con el temor y la pena,
ilumina las calles de los barrios dolidos.
Y su cabello de fuego es capaz de quemar la alacena,
donde guardas los recuerdos de los amores prohibidos.
Sobretodo es su fragilidad la que me llama,
son los sentimientos que despierta.
Su ideología es preciosa y al igual que yo reclama,
que el pueblo consiga la llave que abra por fin otra puerta.
No hay comentarios:
Publicar un comentario