Son oquedades como brechas en la memoria,
testigos mudos de la rebeldía del pueblo llano.
Defendidas a capa y espada,con fusil en mano,
grabando sus muertes la impronta en los libros de historia.
Reconvertidas muchas de ellas en escoria,
olvidadas en las montañas y los valles.
Postergados los honores en su gloria,
borrados los recuerdos en las sometidas calles.
Todavía se huele la humedad en tus paredes,
leve rumor de la lluvia que inundaba los resquicios.
Como un fuego febril se notan los gritos de las mujeres,
que os vieron sepultaros en trincheras apostadas en los precipicios.
Y hoy,más de tres cuartos de siglo después,
se almacenan odios y basuras en lo que ayer era esperanza.
Ciegos están aquellos que aún hoy no quieren ver,
que recordar estas matanzas cierran heridas y abren un antes y un después.
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