Y no son mas que paneles,
grises de humos negros de cigarros,
encendidos de ocasiones venideras,
cansados de esperarte,
apoyados en un poyete de la escalera.
Frases enamoradas de los versos del silencio,
posesiones yermas en terrenos malheridos de la ausencia,
mas no hace falta que contestes las llamadas de mi tiempo,
pues mi vida es un canuto de morticias y nascencias.
Y se tornará de color crema los azules de tus ojos,
alimentados por los cables de faroles poseídos.
No me niegues esta noche que tu nunca lo has sabido,
pues se vuelven tornasoles los placeres qué no escojo.
Son los muebles de mi vida los que inundan mis sentidos,
son las sillas o somieres,frio tengo,y hasta ahora no he tenido.
Mesas obtenidas entre libros,pacientes y somnolientes,
libros obtenidos de manera fraudulenta de los desvanes de mi mente.
Explicaría las maneras de romper los muros,
que se atrincheran tras las puertas de Gaza,
que les cantaban canciones unos fluidos rosas,
y que a la gente les da igual,prefieren otra cosa.
Deberíamos reventar la impaciencia del sistema.
Que no se pueda ganar dinero y comer oro,
cuando los demás lo pierden y comen mierda.
O tener un coche enorme con las mejores mejoras,
cuando se tiene un cerebro enano y está supeditado a una moda.
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