Quizá ya no busco realizar poesías desangeladas,
ateas del verso alejandrino,presas del miedo y el odio,
desnudas de temática,regadas con polvos de hada,
perdedoras de victorias,ganadoras del fin de otro episodio.
Coso mis nuevos vocablos con hilo deshecho y fino,
gremio del oficio farragoso que es escribir por despecho.
Al reclinar las aptitudes de rechazo de este genio de Aladino,
desistí también de enarbolar la bandera del acecho al palestino.
Es poesía,sí,¿y que?,¿que ocurre si me niego a escucharte?,
¿he de temer por mi vida?¿he de buscar escondite?
Que sepas bien que mi palabra vuela libre en este mundo del arte,
y que si la gente la lee,no es porque me obceque en ser sensible.
He de terminar este cuarteto,esta gramola,este vermut,
esta conversación suicida con mi vecino Belcebú.
He de descansar las alegrías y las penas sin más ganancia,
que dirigir un acto para la paisana y más cercana militancia.
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