Lluvia de incienso que me perfume el alma,
sequía llena de viento que seque mis labios.
Verdes praderas de primaveras mojadas,
espero revivan los yermos suelos de mi desierto.
En cada poema,cada canción,cada cama,
pienso con paciencia en cuando sea octogenario.
Seré sujeto febril de un 14 de Abril que no acaba,
fiel retrato sempiterno de un Dorian Grey que no ha muerto.
Realizaré arreglos florales,sin prisa,pero sin calma,
paciencia adolecida tras el paso de los años.
Tardes de invierno relajaran mi proclama,
de realizar revoluciones,en cada muelle de cada puerto.
Y al fin,llegará mi fin,de esta vida despreocupada,
moriré sin saber si mi nombre figura en tu diario.
Contactaré con la muerte,como quién llama a casa,
le diré que me tomen cita,para quedar con su secretario...
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