Remanso de paz a la caída del sol,
añoro días felices,en los que un triste descanso,
desataba tormentas de arena,
en mares donde la luz no llega,
y seguía fielmente a las noticias pasajeras.
Picos plagados de nieve,
3 de Junio en el calendario.
Paso página en mi ajado diario
y se tornan los pinos verdes,
en tristes remanentes de un paisaje estepario.
Veo antenas a lo lejos,motores de cielos que arrancan cadenas,
y oigo como en fin,y en principio,
hacia horizontes cercanos vuelan los estorninos,
plagados de mosquitos que inundan las sienes de niños
drenados de muerte y exilio.
Ya no siento,como sentía hace años,
que la luz que cala entre los cables de tus fanales,
se inundan de fuegos extinguidos,apagados,
en territorios dañados,
por dictadores y generales.
Sopeso esta posición,que me convierte en propenso,
a sufrir destierro,de tu senil corazón,
que olvida noches en las que no cesa el alcohol,
y clama a dios tempestades,que caiga la lluvia,de noche o de día,
para acabar de una vez con esta triste sequía.
Pues es hoy cuando veo verdes los brotes,
que ayer rojos brotaban,
despertaban las luciérnagas dormidas,
de luces apagadas,que indicaban caminos,
que iban de tu tiempo a mi nada.
Volviendo,como cada noche,
a ocultarme entre las sombras,
que son desagües de mis lamentos,
carne pegada a mi cuerpo,
que se da cuenta que sobra.
Y así decides caminar los montes,
que ahora te sirven para escribir poesía,
y dividir entre vosotros la impronta,
el con sus ramas y caminos,
tu con tu verbo sutil y agonía.
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